Balcon (5/4/18)

Il pleuvine, il vente, et je suis sur le balcon. Avec le vent qui fait rage, le craquement des volets et les rides décuplées des flots dans le lagon sous mes yeux, j’ai l’impression d’être en pleine mer, dans la cabine du poste de commande, à l’avant d’un bâtiment qui bientôt prendra le large. N’ayant pas de vitre à ma tour de pilotage, j’espère que la pluie ne va pas s’accroitre, sans quoi je devrai éteindre ce court cigare à peine entamé et prendre des mesures d’urgence (baisser le lourd volet en veillant qu’il ne bute pas sur le bureau que j’ai collé pour l’instant à la rambarde de pierre, pour avoir la place suffisante pour m’asseoir sur le balcon, mais que je dois décaler pour fermer le lieu quasi hermétiquement), auquel cas tout mon matériel de travail (bureau, chaise, ordinateur, livres) sera en sécurité, mais il ne sera plus question ni de travailler ni de fumer là, dans ce qui sera devenu une boite close, la cage comme l’appelle A. quand on verrouille toute la villa après la nuit tombée, avant de se retirer dans nos chambres respectives, où je travaille quant à moi encore un peu, ou divague (le cinéma de Wenders, un magazine en allemand, une bd électronique, la dispersion), avant de m’éteindre et de rejoindre ma propre nuit végétative jusqu’au jour prochain — qui commence si possible bien avant l’aube. La nuit ici semble durer douze heures (est-ce la règle près de l’équateur ?) et en ce qui concerne ma petite carcasse personnelle, je me contenterais idéalement de quatre, quitte à voler aussi, et plus souvent qu’à mon tour, un peu du temps du jour. J’aime les siestes rythmant mes jours, & les nuits courtes.

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